jueves, 7 de diciembre de 2017

VICTOR CUELLO


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¿por qué camina néstor sánchez?

se pregunta el árbol
se pregunta la estatua
se pregunta la piedra
“porque ama ser libre
y puede hacerlo”
responde el pájaro
responde el viento
responde la lluvia
al oír la respuesta
llora el árbol
llora la estatua
llora la piedra



villa dorrego

mi barrio amanece en la esquina
lleva dos bolsas en sus manos
huele el culo de los perros
y el turco le convida mates
mi barrio/ conurbano profundo/
es una ramita mojada
lejos/ bien lejos/ de las corbatas
y las torres
mi barrio canta una cumbia interminable
y espera que llegue el vino
en la botella cortada
mi barrio se sube a los andamios
para terminar la pared
gira en las zapatillas
que lloran los cables
y rompe las bolsas de basura
en plena madrugada
mi barrio/ pedacito de tierra/
es un pájaro
en el medio de las hormigas



miércoles, 6 de diciembre de 2017

CARLOS DARIEL


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Niño en la ventana

detrás de la ventana un niño crece
al pulso de sus ojos
sus manos sobre el vidrio
no pueden sofrenar la sed

afuera la materia despliega su desfile
toda su fanfarria de colores y formas
sombras que tornan menos definidos los contornos
retazos del mundo
que abrevan esa boca abierta
detrás de la ventana

letra a letra
un caos ajeno
llega a sus ojos y reclama un orden
tal vez también
ajeno

el niño nombra vidrio mediante

lo que reciba el ojo
será devuelto por la boca

un sentido adviene al mundo
a través de una ventana
en el niño del ojo

agua que crea su recipiente
a expensas de una mano
contra el vidrio

                                    de Donde la sed






ELOÍSA OLIVA


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Dooper


Tiene una voz nasal
y pronuncia el inglés con dureza.
Vive en Manila, o trabaja
en Manila.
Hace dieciséis semanas, desde un cubículo
disca números canadienses.
Nunca sabe con quién habla, pero sí cómo
tiene que hablar, lo mismo da
si está en Manila, en Córdoba
o en Winnipeg.
Dooper tiene veinte años
va en una moto roja hasta el trabajo
sobre la autopista que lleva
al centro de la ciudad, Dooper trata
cada mañana
de quebrar
la barrera del tiempo. Y no consigue
llegar a su línea de producción.
No sabe escuchar, dicen sus jefes,
no detecta
las necesidades del cliente.

Pero Dooper no contesta, él
tiene un secreto que lo tranquiliza.

Llueve en el centro de Manila
el agua aleja
las bocinas de los autos.


                          de El tiempo en Ontario



miércoles, 8 de noviembre de 2017

LAURA CRESPI





Lluvia de chispas

Hacia la desprotección.
Si entramos
por el pasadizo ese,
al que no queríamos
llegar nadando
ni envueltos en líquido
hipnótico para nacer.
Y entonces
nosotros por fin nacimos.




3.
Estando en juego su futuro, el poeta reflexiona
sobre un par de misterios seculares

Una maraña gris volaba
todo el tiempo alrededor
del nuevo emplazamiento
para el ruido
y ese machaqueo
sobre lo perdido.

Porque ahí se abría
en una levitación suave
a la alegría
la depresión
del amor.

Variación entre las risas
sobre una misma imagen
para comenzar
y terminar en un extremo
abyecto e infantil.

Quien posara su gravedad
como un vehículo
de dos o tres ideas
no falló
y listo.

Y si por un instante
el mundo entero fluyera
por sobre una única ruptura
de total encantamiento
tampoco sucedería nada.

Con fugaces refucilos de luz clara
abro los ojos en una bocanada lenta
de ese aliento que seguí hasta el final
entre enarmónicos y trinos
desde una ciudad distinta.

Y dentro de esta casa vieja
reordenada y silenciosa
es donde renuevo
una decepción
para obtener.



martes, 24 de octubre de 2017

LAURA V. ALONSO







Totalidad imposible

y será el eclipse. El hueco
del cielo. El cielo hueco.
y será la excavación. El hueco
en la tierra. En la tierra húmeda.
y será la sombra. El hueco
en recorte. La luz ahuecada.
y será como un martillo con su fuerza,
la decadencia de las fibras,
el pelo de sargazo hundido,
los genitales secos.
y será caer
a ningún lugar,
a ningún adentro.

y será el Todo.
Imposible.



OFTALMOLOGÍA POÉTICA

el párpado del hueco
obra la duplicación de su disfraz.
el velo. Veladura, voladura
nunca hacia la urdimbre.

un cartel intermitente:
no intro
no exit

el párpado del hueco
sombrero
cofia
burka. Perímetro horca del poeta

topógrafo

enfrentado al parpadeo
con aparatos pobres. Precario
abridor de huecos.
maquillador
de lo insondable. Mecánico
incompleto.

el párpado del hueco.
el ojo del hueco.
el hueco ojo.

el ojo tembloroso del poeta
cuando el párpado del hueco


se abre.